Завернусь я , как в плащ, в одиночество алого цвета,
Цвета тех парусов, что за мной никогда не приплыли.
И тихонько вздохну, вспоминая хороших поэтов,
Что писали стихи и меня, как всегда, не любили.
Ночью станет темно.Пролетит на метле Маргарита,
Вот кто может позволить себе поступать, как угодно!
...Плащ лежит на полу, и окно наше настежь открыто,
И ,сквозь рев истребителей, слышно :"Свободна, свободна!"