Перебирая томики стихов,
Прочитывая лучших из поэтов,
Я так сижу до первых петухов
И постоянно думаю об этом.
О чем об этом? Просто о тебе,
Что делала, о чем ты говорила,
И что бы ни стряслось в моей судьбе,
Ты поровну со мной всегда делила.
Наверно, что-то прячется в словах
Такое, что не разберешь в неделю,
И сразу не поймешь – где ты в стихах,
А где, любимая, на самом деле.