Зачем мне стихи, зачем?
Кому посвящаю строки?
Была и умру никем -
Мы все будем одиноки.
Я снова пишу не то.
Прочту. Зачеркну. Исправлю.
В словах, как зимой - в пальто,
Я прячусь от лютой травли.
Я лучше все объясню.
Без образов и намеков.
По полочкам - суть свою;
Направлю сама к истокам.
И факты, и имена -
Пожалуйста, разбирайте.
Мне privacy не нужна,
Как и выпускное платье.
Всё знаете вы теперь.
До боли, стою, прозрачна.
Смелее, без стука в дверь.
Неважно - вы друг, палач ли.
...Улыбка не сходит с губ -
Ни капли я не жалею.
Нет боли, исчез испуг,
И я становлюсь сильнее.
Вы выпили всё до дна,
Свою утолили жажду.
Я вам теперь отдана.
Но помните, что однажды
Придет адресат всех строк,
Прочтет, ничего не спросит;
Губ дернется уголок.
Не будет сомнений вовсе -
Мой дом - на его плече.
Там места нет для разлуки.
Тогда я пойму, зачем
пишу, обжигая руки.