И стихи не приходят-не пишутся,
Позабылись слова со строками,
В голове что-то очень строгое,
А другое - то еле слышное...
И из пальцев как будто каплями
Что-то важное растекается -
И потом видно буду каяться,
Да останется лишь заплакать...
И не снится, и не пророчится...
И в альбомах сплошные пропуски...
И не хочется даже отпуска...
Ничего-ничего не хочется...
И весна за окошком лживая -
Солнцем холодно улыбается...
Ничего меня не касается -
Все куда-то проходит мимо...
Хоть бы сказку какую выдумать,
Пусть нелепую, пусть кривую...
Я ее полюблю любую -
Только было бы...