Мальчишка с порванною штаниной,
И курточкой в полоску наизнанку.
Жизнь пришлась не сладкою малиной,
Крутила да вертела, играла в свою шарманку.
Вагоны, перевалы, разбитые овраги,
Ничуть ни прогибаясь, держит строго все осанку,
Бежит сил не щадя, не чуя земли под ногами,
Срывает ветер попутно с головы ушанку,
Проникая в душу, бьет словно словами.
В измученной ладошке, до слез немых,
Зажатый крестик на веревочке, на шее,
Блестит среди волков клыкастых, «но святых»,
Смотрит на их клыки, как на картины в галерее,
И в каждом полотне, недостающий штрих.
По асфальту сапоги искрами стучат,
Хлопнул тихо дверью, там, где мир притих,
Где еще вчера галдели, а теперь молчат,
Среди своих иллюзий, фигурок восковых.
А мальчишка тот, что с порванною штаниной,
И курточкой в серую полоску наизнанку,
Молится песнею все соловьиной,
За свою родную мамку.
15 апреля 2013