(Янке посвящается:) )
ты все твердишь мне про ангелов, пьющих водку,
про ведьм, измельчавших до ранга бездарных фей,
но правда твоя всего лишь качает лодку
для истинной меры и сути любых вещей,
что осмысляет отжившее и земное
словами, когда-то посеянными в других,
о том, что за грязным небом есть голубое
и чистое, чистое...
как нерожденный стих
оно такое огромное и живое...
ещё не зажатое текстом в размер строки,
бегущей к последним датам, совсем больное
тобой и другими, плывущими за буйки
непрочных сосудов тел, так внезапно бренных,
опять не сдержавших в озябших ладошках крох,
доставшихся всем со столешниц чужих вселенных
и только затем, чтобы в нашей прижился бог
не говори мне про ангельскую природу,
совсем не заметную в жалких культяшках крыл,
что мы обменяли на призрачную свободу
быть кем угодно, но в меру остатка сил
лишь по ночам, когда в гости заходит ветер,
тот самый, спустившийся с дальних отрогов лет,
так безнадежно... горько, как малые дети,
ангелы просятся в души, где выключен свет...
не говори мне про ветхое и былое,
про альтернативы при выборе бед и лих...
напомни о том, что небо есть голубое
огромное...
чистое...
как нерожденный стих...