Темнота.
Почти что собачья смерть,
над домами сдавленные дожди.
Не вздохнуть, так это любовь, ответь,
что дитя, играет с огнем в груди?
Или сквозь безжизненный суховей,
сомкнутые юродствами и родством,
так мы откликаемся синеве,
словно связки голоса одного?