Не пишем мы, мы души наши лечим,
И истина рождается в стихах,
Что вечный холод, все-таки, не вечен,
Хоть иней оставляет на висках.
Стих рвется в небо птицей золотою,
Безумной птахой мечется в груди.
И от дождя крылом своим укроет,
В глаза Его глазами поглядит...
Мы зябко в плед укутываем плечи,
И бредят милым именем уста.
И каждый раз мы души наши лечим,
Стих начиная с нового листа.
Не пишем мы, мы души наши лечим.