Мне стали чуждыми слова,
Я прежней музыки не слышу,
И не послушна голова,
Когда в душе скребутся мыши.
Коль вижу ритма в строчках сбой
То недоволен вновь собой,
Зачем я так принципиален,
Где можно вроде бы молчком
Пройти, не трогая, бочком,
Ведь я и сам не идеален.
И если автор - мой кумир,
То я хочу добиться звука,
В котором будет пенье лир
Лелеять ноты сердца стука,
Чтоб мне под кожу лезла дрожь,
При том была б приятной всё ж
Для чтенья устного и слуха,
И чтоб ступени только ввысь
С моим дыханием неслись,
И не звучали как-то сухо.
Простят ли чувства мне друзья,
Когда я в чем-то очень строгий,
Ведь их стихи корить нельзя,
Коль сам явился на пороге,
Когда никто не приглашал,
И замечания не ждал,
А я вцепился мертвой хваткой,
Найдя какой-то в них изъян,
И даже как-то объяснял,
Что ритм звучит не очень гладко?!