За окном серый город,
не поймёшь: то ли дождь, то ли снег.
Снова поднятый ворот,
по ступеням короткий разбег,
вмиг озябшие плечи…
Руки спрятав в карманы пальто,
перекрёсткам навстречу
ухожу. Всё потОм. Всё потОм…
«Знаешь, город, похоже
эту сырость ничем не унять…»
Одинокий прохожий,
извиняясь, окликнет меня.
Мы присядем, поспорим,
Каждый сам о своём помолчим.
Эхо наших историй
растворится шагами в ночи.
Как ребёнок упрямый,
город крутит шарманку витрин.
Бесконечность рекламы
натирает мозоли внутри.
«Слушай, хватит шарманок!
Эти песни для светских мадам.
За небесную манну
я тебя не продам, не продам.
Ты поверь, это классно:
удивляться привычным вещам!
Да не верю я басням,
ты меня сам в себя посвящай.
Р-р-раз! И я захмелею,
и влюблюсь в каждый мелкий пустяк…
В белый шарфик на шее,
в беглый взгляд просто так, просто так…
Вот, с весны завалялось,
хватит солнца от силы на час.
Людям этого мало,
только речь о тебе, не о нас.
Ты хандришь, я же вижу.
И, послушай, давай без обид!
Хватит ныть про Парижи,
ты себя полюби, полюби.
Да, с бомжами в подвалах,
с пресловутым безденежьем, да!
Мы себя предавали,
но тебя – никогда, никогда!
И торжественность гимнов -
не для наших босяцких ушей.
Понял?
Верю.
Взаимно.
Это мне по душе, по душе…»