Он говорит:
любовь - конфетка,
для слабых, я же сладкое не очень,
он мрачен был и одинок, но между прочим
писал стихи и по ночам не спал,
курил мечты, о лете тосковал,
надеялся читать на дне стакана
иероглифы своей души туманной,
а слезы вместе с мусором сжигал...
Он был одним из тех, кто понимал -
отведав раз, потом не удержаться...
но, как известно, Бог не любит постоянства,
и смерть с любовью посылает нам.
Любовь - конфетка, выглядит невинно,
и нежно-сладкий источает дух,
и горечь, что внутри, совсем не видно,
ведь крылья - это сталь, а кажется, что пух...
Он был таким. Каким он будет завтра
решать всегда ему, да Богу одному