ГОСПОДИН
ПРОЛЕТОРИАТ
Нищий, но честный,
Клеймящий позором
Каждого, кто был
Хоть немного богат,
В телевизор уткнулся
Измученным взором
Господин по фамилии
Пролетариат.
И щелкая пультом
Ежеминутно,
Он громко кричал,
Пуская слюну.
Орал благим матом,
Будто жахнув по пальцу:
"Долой бюрократов,
Обобравших страну!"
И будь в его власти
Все властьимущие,
Ну, скажем проще -
Будь он президент!
В столовой похлебка
Сразу стала бы гуще,
Да крепче положенного
Иммунитет.
И в мыслях своих
Расписав досконально,
Как он бы поднял
Отчизну с колен,
Назначил соседей
В порядке случайном,
Кто какой партии
Станет член.
В традициях лучших
Антиутопий
План будущего
Был, вроде бы, мил,
Но стоило пальцем
Всковырнуть немножечко:
Религия - опиум,
Война - это мир.
Джорж Оруэлл мертвый
В ту же минуту,
Поминал его лихом,
Ворочась в гробу.
А наш господин
Засыпал с одной мыслью:
"На кого же потом
Оставить страну?.."