(оригинал: ниже)
*** Мотылек
Твой летний танец,
Мотылек,
В моей руке бездумной
Слег.
Не так же ль я
Лечу сквозь мир,
Не ты ль, летая,
Мой двойник?
Танцую, пью,
Пою, пока
Слепая не собьет
Рука.
И если мысль -
Жизнь, вдох и силы.
А бедность мысли -
Мрак могилы,
То я -
Счастливый мотылек,
Живу ли я,
Иль вышел срок.
William Blake
*** The Fly
Little Fly,
Thy summer's play
My thoughtless hand
Has brush'd away.
Am not I
A fly like thee?
Or art not thou
A man like me?
For I dance,
And drink, and sing,
Till some blind hand
Shall brush my wing.
If thought is life
And strength and breath,
And the want
Of thought is death;
Then am I
A happy fly,
If I live
Or if I die.