Мир для тебя лишь разметка на шахматном поле:
Точные клетки и восемь на восемь доска.
Пару минут, чтоб решить...
И лишенная воли
Пляшет фигура в умелых руках игрока.
Мир для тебя лишь игра, а в игре есть законы,
Здравая логика, чувства лишенный расчет:
Пешка слаба и приносится в жертву короне.
Жалость не к месту. Игра есть игра, милый лорд.
Жалость не к месту.
Ты сам говорил мне когда-то.
Так почему не решился поставить мне мат?
Это не пешки, мой лорд, а живые солдаты.
Сможешь продолжить игру, ставя на кон солдат?
Чувствуешь, как задрожали холодные руки,
Как ты поджал свои губы и глупо молчишь?
Ты это начал из мести... отчасти от скуки.
Жаль, милый лорд, ты все тот же трусливый малыш.
В жизнь же играют фигуры, прожженные горем.
Те, кто забыли давно свои чувства и страх.
Хочешь победы, мой маленький будущий воин?
Тогда марай руки...
Победа куется в смертях.