Даже если соберешь росу,
Наклоняясь над листом, былинкой
В непролазном, утреннем лесу,
До краев наполнишь ею кринку,
Матери заваришь чай с травой -
Долг не возвратишь сыновий свой.
Тесто замесив, собьешь его,
Выдержишь, чтоб гладкое оно
Раскаталось, превратилось в круг,
И, презрев перед огнем испуг,
На ладони испечешь лепешку -
Долг лишь поубавится немножко.
Только разве жертвы ждет она,
Разве для того тебя растила,
Надрываясь и теряя силы:
Чтобы после выпить боль до дна?
От тебя ей нужно так немного:
Не была б кривой твоя дорога!