Из черной и беззвёздной ямы неба
валился снег, и только он и был
движением в пустынном этом месте.
Нет, кроме снега двигались и руки!
Сжимая, разгребая и вгрызаясь,
они из снега создавали Мир.
И снег, под рук невыносимым жаром,
не плавился, не таял, но напротив,
в кристалле каждом загорался свет!
Уже закручен в узел океан
пространства и времён, в горнилах звёздных
материя куётся день и ночь
для черных дыр и хрупких тел. Сверкает,
неназванный пока что, Южный Крест
в зрачке у диплодока, за туманом,
моряк его же ищет, и глядит
в халате человек на фото с «Хаббла».
На луг зеленый наползает туча.
Стихает ветер. Замирают листья.
Смолкают птицы. Белка на суке,
забыв про желудь между рыжих лапок,
с опаской изучает темноту.
Гремит «Бабах!» и в грома перекатах,
стоящий под навесом человек
отчетливо и ясно различает:
«Вы слышите? Я есть! Я есть! Я есть! ...»