Стеклянный воздух обступил - и ни пол-шага.
Упрись ладонью - и поранишь пальцы в кровь,
Пошевелись - войдёт под рёбра шпага,
И метят камешки, не в глаз, так - в бровь.
Не ясно ли, зачем дороги ада
Благими вымощены плитами извне?
Чтоб мы не ведали, чем вызвана досада
И чтоб не помнили, на чьей мы стороне.