Последний стих еще не сделан,
Последний стих еще за мной,
Но он, как бабочка, не смело,
Кружит легко над головой,
Зависнет слева – улыбнется,
Зависнет справа- хмурит бровь,
И мне никак не удается,
Зазвать строптивого домой.
А он все с рифмами воркует,
Надменно смотрит на строку,
И плату требует такую,
Какой не видел на веку.
Но я то гол, как волна в море,
За стих готов отдать себя,
Лишь бы на чувственном просторе,
Он жег бы души без огня.