Мечта как обещанье боли
колючей словно пустота.
Мы все свои играем роли
от вознесения Христа.
Привычно словно завтрак утром
и так же нужен не совсем.
Но ты сидишь и в рот пихаешь
привычный кус дневных проблем.
Не различая вкуса соли
ты их жуёшь незнамо как.
И примеряешь что устроит,
а то что звалося Мечта
тихонько тухнет в уголочке
и на тебя уж не глядит.
Момент ушел и что мечталось
уже вонищею смердит.
Привычных дней гнилая копоть
не остановит даже взгляд.
Тебе не то что бы все пофиг,
скорее уж на все плевать.
Лишь различаешь по названью
еще листки календаря.
Изрядно четко понимая -
что то что есть прошло зазря.
Еще пока что шевелишся
пытаясь жизнь в руках держать
и ищешь вектор для движенья.
Скажи куда? Не разпознать.
Наметить цель и к ней стремится
чтоб разом в землю не уйти.
Когда тоска тебя сбивает
с тобой найденого пути.
Когда все это завершится
не ясно право для меня.
Уж право проще выйдет спится
беседу с стопкою ведя.
Она конечно не ответит,
не отведет такой итог.
И есть ли смысл у жизни этой
я не возьму пока что в толк...