мы так изголодались по теплу.
воткни под ноготь тонкую иглу,
запомнишь, как бывает в минус тридцать.
но строгий пост сменяется на блуд,
и в лужах пламенеет и искрится -
весенний гон, безумная пора,
когда поймешь, что это не игра,
уже пропал, как птица в старой притче;
а жизнь опять готовит номера,
густую смесь иконописи с китчем.
тот самый срок, когда острей всего
ты чувствуешь и боль и естество,
прощальный дар от ветхого адама.
и пепел покрывается травой,
и льется свет в распахнутые рамы,
янтарный свет, нетронутая жизнь.
а если будешь падать, то держись
за воздух, за огонь, за птичьи трели...
мы все нетленны, все мы родом из
последнего и первого апреля.
20/04/13