Не каждому дано писать стихи,
Но мне не избежать сего удела,
Мучитель-дятел мысль мою долбит,
Я же назло как-будто онемела.
А в голове сплошная чехарда,
Обрывки фраз и образов рожденье,
Блокноты в перечеркнутых листах,-
Не творчество, сплошное наважденье.
Вот приодеть бы мысль в наряд стиха,
Все срифмовать по аккуратным строчкам,
Но Муза к потугам моим глуха,
Мне остается лишь поставить точку.
20.04.13