У меня же не было ничего...
Не сходила с ума по Патинсону и вовсе...
Я любила читать Буковского, я сама
очень дико любила странно - живущую осень.
Когда иней перил вдоль улиц, дворов, домов
таял ... под тёплыми пальцами рук.
Я бродила одна по пустому городу, не ища
ни разговора, ни радости, ни подруг.
Воздух наполнен льдом и его осколки,
очень чётко резали горло, чтоб не сказать.
"Маша, нет в поясненьях толку.
не зачем тыкать пальцем, чтоб указать."
И тогда мои руки замёрзшие от перил,
прятались в тёплом кармане драпового пальто.
"Маша, пойдём домой, - говорит мне горло, -Маш, простыл.
У меня же было, но всё не то. "
Вот я сижу как принято в холоде - с пледом...
мягким перед ноутбуком и Гришковец.
Горло уж шёпотом: " Маш погуляем летом.
Спасибо, что дома, спасибо, ты -молодец."
Летом уже не вспомнится вовсе это.