Пел в клубе бард. Пел под гитару.
И в песнях искренен он был,
В своем простом репертуаре.
И тех, кому он пел – любил.
И пусть вокал небезупречен,
Банален текст, несвязен слог,
Но бард так мил и прост,беспечен,
И всех очаровать он смог.
Стихи всех прямо в сердце били,
Так непосредственны они!
Слова тревожили, смешили,
И слезы капали от них…
Потом ему рукоплескали,
И руку жали мужики,
Девчонки хором целовали.
А он счастливым был таким…
Тут подошел какой-то парень –
В перстнях, шикарно так одет,
И щелкнул пальцем по гитаре:
Я – импресарио, май фрэнд.
Я предлагаю: Ваши песни
Пусть наши профи будут петь.
А Вы – договоримся если –
Немало будете иметь!
Мы сделаем аранжировки,
Подкорректируем слова,
Напишем к песням минусовки.
Подпишем договор сперва?
И свои песни бард доверил,
Для исполнения певцам.
Он, импресарио поверив,
Не прочитал акт до конца.
А в результате – облапошен.
Смешную сумму получив,
Свои же песни петь не может –
Сидит он дома и молчит.
Певцы ж так сладко, величаво
Им сочиненное поют.
Потоки патоки слащаво
Елейным медом ноты льют…
Компьютерные инструменты,
Отточенные голоса –
Как будто бы искусства нет уж,
А стало больше ремесла...
Исчезли в песнях чувства, радость,
Душевный потеряв запал.
Промолвил бард: – Какая гадость!
И больше сочинять не стал…