Сиреневые гроздья на меду ветров
Исаакия ввергли в сон с весеннею тревогой...
Тебя, Петров альков, рисую вновь и вновь,
Заботясь лишь о продолжении земных прологов.
Но мир не так красив босой, как храм Петров,
Как солнышко у мирозданья веры крепкой доли,
Но мне, на выдумки везёт, хоть ГОль, хоть ноль, хоть стой,
Хоть падай ниц с веревкой дней, лобзая лобик воли...
Я Голь и нищенка на паперти весны,
На паперти душевной непогоды в русском слове,
Меня понять, о путник, не спеши, кори,
Кори за каменное слово, битое на доли.
Быть может, на десятом вираже спустя
Мой путник злой поймет и вычистит у строк породу,
А я уйду тихонько на свободу дна,
Отдав другому эстафету боли за восходы.