В потоке фраз теряешь ориентиры...
Толпа сама несет по мостовой...
В затылок кто-то дышит пресно, лирой...
Слогая свой мотив за упокой.
По левой чет, по правой в цифрах нЕчет...
Вдоль улиц, небоскребов броский строй...
Ничейная земля противоречий...
От Сенной по проспекту, до Ямской.
В час пик живешь, вне времени и места...
Хоть стрелки семенят, как никогда...
Идти пытаясь в ногу, в строе тесном...
Сбивая пыль с чужого каблука.
Две мили по исхоженной брусчатке...
С толпою до маршрутки, в унисон...
Час пишем, два в уме, а грусть в остатке...
Вечерний променадо-марафон.