(смотрю…)
Что то мне, может быть поневоле, не мила весна, хоть и ждал её, хоть и ждал
я… размазанной чёрным маслицем грязи, уходящей за надуманный перевал
моего не упёртого взгляда. Солнце сушит воду, превращает былое в пыль,
на закате, теперь нескором, глядит на тебя пропавший c зимы снегирь.
Вскользь, вдоль леса, зелёного от молодой листвы, этот взгляд, занырнув в овражек,
вдруг взлетит, как тот ястреб, вклиниваясь вглубь страны, иногда
протыкая насквозь квадратный свет искусственных многоэтажек,
и рекламные баннеры убитых гудящей толпой городов, где будто вонь расползается
равнодушье,
и махновский крутой погром деревень, всё ещё в черёмуховом опушье.
Ястреб парит ожидая увидеть степь с одиноким Храмом посередине,
неказистый мужичий Храм, увязший по колени в апрельской глине.