Не дорожу любою строчкой,
Все лишнее могу убрать.
Если поставить надо точку,
Легко, решение принять.
Слагаю текст не для забавы.
Хотя и пошутить могу.
И уж, конечно, не для славы,
В вольер я к хищнику хожу.
Она совсем не так наивна,
И может до смерти сломать.
Пришла девицею субтильной,
На пир поэтов жировать.
Нет, не скажу, что кровожадна.
Мы сами ее, часто, злим.
Стихи слагаем на продажу.
Спешим, а говорим – творим.
Лукавим мы в угоду славе.
Стараясь, вирши сочинять.
Вряд ли величия добавим,
Когда с ней будем торговать.
Держи свою святую лиру,
Мы ей поверим, наконец.
Если торгашескому миру
Слог стройный предпочтет юнец.
Я не звала себя поэтом.
Но, так угодно небесам,
Что слышу, вдруг, в стихах ответы,
Когда вопрос себе задам.
Должно быть муза пошутила,
Ко мне, по случаю зашла.
Хотя не скрою, сердцу мило,
Что в даль с собою позвала.
Та даль светла и благотворна,
В ней нет границ и божества.
Там слово правит бал, покорно,
Внимая мыслям естества.
И замирают звуки лиры
Взлетая к чистым небесам.
Муза творца, парит над миром,
Высокий слог, даря стихам.
Я ей безмерно благодарна
Стараюсь пошлостью не злить.
И муза знает, не притворно,
Умею сердцем говорить.