мы гуляем по мостовой,
и я, словно бы Лев Толстой,
рассказываю тебе
свои грустные
бесконечно
стихи-истории
как будто о море,
но и чуть-чуть о разлуке,
конечно.
а наши руки
пальцами связаны,
и столько тебе
ещё не рассказано,
чего хотелось бы
рассказать,
и играть
с твоим воображением
до раздражения
кончиков нервов.
ведь я у тебя первый
такой вот безумный
и, может,
немного красивый?
а прямо сейчас мы живы
и тонем в вечере
на мостовой,
все дороги
с которой
нас приведут домой.
25.04.2013 03:10