Я столько слов в душе таю,
что в край чужой послать хотела б,
тебе, мой дальний, в те пределы,
где ты нашёл себе приют.
Ты не зовёшь меня туда,
не шлёшь ни весточки, ни строчки.
Пылающие гневом, точки
расставил ты уже тогда,
Когда ворвалась в светлый день
ложь молчаливая и злая,
и, словно туча, день смущая,
везде ее мелькала тень...
Вина осой мне жалит грудь
и поздним вечером в затишье
порой шепчу: "Меня простишь ли,
простишь ли ты когда-нибудь?".