(Иуда)
Подённый дождь сорвался с верхотуры,
смыв говор – резонёр щебечущий весны.
Где чувство, как на грех, бессовестной вины,
похоже на квадрат простой архитектуры.
Его не выскрести из вымокших квартир
многоэтажных городских субсидий.
И не уйти впросак размыв судьбы увидев,
в траншее под плакатом «Миру – Мир».
В ущербном дне слежавшийся апрель
последней здохшей сукой размокает.
А небо в светло – сером малахае
готовит для тебя электродрель.
Забудь про свет, перекури в рукав,
держа в дрожащих пальцах сигарету,
из тридцати сестерциев монету
за поцелуй горящий не отдав.