Не так все было.
Трепетно и нежно.
И в этой нежности,
хотелось жизнь прожить.
Спокойно. Без метания. Надежно.
Чтоб было кем и чем мне дорожить.
Но не сбылось.
Любви не состоялось.
Иль скоротечна так она была
что светлых красок
в ней совсем не стало.
Лишь яда отчужденья, допьяна.
И в том, что обесцветилась палитра
уже не важно,
кто был виноват.
Залит бетоном тот
подвал для пыток
где души наши по любви скорбят...