Запах прелой листвы источают лесные поляны,
Первоцветы, проснувшись, раскрыли свои лепестки.
Трав иголки стремятся заполнить земные изъяны –
Пробираются к свету тончайшие их стебельки.
Грусть весны снами осени в душу тихонько ложится,
Опускается в сердце, тоскою снедая томит.
Снег поникший в ложбинке остался, под солнцем слезится,
Но тропа, призывая, всё дальше и дальше манит.
Пробужденье природы. Неистовство трепетной жизни,
С силой внутренней, вечным стремленьем пробиться вперёд.
Быть? Не быть? Сомневаться в конечном итоге излишне,
Сильный выживет, выстоит... путь не склоняясь пройдёт.