Когда в душе безлико и темно, и сердце бьет по нервам гулким эхо,
и лунный диск таращится в окно, непросто оставаться человеком.
Но кто виновен в том, что ты один, что не сберег любовь, друзей и близких,
что, прожив жизнь, пустую до седин, так и не понял, что смешон и низок?
Все время врал и прежде сам себе, что дороги тебе земля и люди,
что втайне ненавидел и терпел, и предавал их, как Христа Иуда.
Всю жизнь свое трусливое нутро ты прятал так искусно и умело,
что сам же верил в то, что ты герой, в свою любовь, порядочность и смелость.
А кто виновен в том, что ты терял, что разучился думать и работать,
когда любви и дружбе изменял, упорно превращаясь в идиота,
который может только потреблять и жрать лишь то, что велено кумиром,
продавшим сатане отца и мать, и душу, чтобы властвовать над миром?
И вот грядет расплата за грехи, Бог видит все и зорко шельму метит,
и разберется с нею по-мужски, за все придется и сполна ответить.
И тишину тоскливый вой взорвет, и страх начнет душить огромной глыбой,
и волчье естество свое возьмет и на загривке шерсть поднимет дыбом.
И чувства обострятся сразу вмиг, и на спине вдруг станет зрячей кожа
и в зеркале мелькнет звериный лик – с оскалом, отвратительная рожа.
В наш сумасшедший двадцать первый век так трудно не сойти с ума от злобы,
когда героем стал не человек, а вор-подлец весьма высокой пробы.
2013