С каждой строчкой расту,
с каждым словом взрослею,
захворав от простуд,
то добрее, то злее.
Говорят кое-где понемногу,
человек - это всё,
почти равен он Богу.
Только так затрясёт,
что - держись,
глотай, выхватив ложку.
Что ж, кому стихи - жизнь,
а кому - понарошку.