Растут на грядке огурцы,
Красивые собою,
Есть между ними мудрецы,
Есть трусы и герои.
Они свое предназначенье
Во мгле пытаясь рассмотреть,
Ждут ежедневных омовений.
К Всевышнему потянут плеть,
Зацепятся за угол бани,
Его, немытого, узрят
И расслабляются в нирване,
Достигнув все, чего хотят.
Один вопрос у них остался:
Когда? Когда нас призовешь?
Бочок Твоей руки заждался,
Твой Профиль вызывает дрожь...
Приходит Бог
С бутылкой водки
И собирает огурцы.