Что-то открытое и бесконечное,
Долбится мыслью, взрывая листы.
Полное, но, к сожалению не вечное,
Скрытное — так и осталось простым.
Я не остыл, всю поэзию заново,
Переписать, чтоб прочёл, кто не глуп.
Нежные строки, порой полупьяные,
Горьких, немых чуть касаются губ.
Вот он герой, и ему лишь завещано,
Рифмы, как истину миру нести.
Фрейлина, старая, лживая женщина,
Нам ли сей грех на плечах не нести?
Нам ли не лгать, коль вином заливаемся,
Нам ли не плакать, смывая грехи.
Мы эгоисты — всю жизнь убиваемся,
Чтоб умереть от бессмертной руки.