Я несу свой крест из огня в полымя.
Жить без Бога – такая тоска.
И стихи улетают как голуби
Свою родину в душах искать.
А Голгофа скучает и хмурится,
Недоверчиво смотрит вокруг.
И Христос, словно мокрая курица,
Снова чертит магический круг.
Боль танцует под музыку зуммера,
Я колдую: «Лети, лепесток».
Чепуха, что поэты все умерли.
«Через запад лети на восток».
Строки новые будут наградою,
Зарифмую, спасу, воскрешу.
Пусть пишу оттого, что не радуюсь,
Но мне радостно, что я пишу.
И мой стих-лепесточек оторванный
Опустился Христу на ладонь.
Круг разорван. Он шепчет: «Как здорово…»
И смеется, такой молодой.
В моем сердце раскинулась радуга,
Я любуюсь ей и не дышу.
Пусть пишу оттого, что не радуюсь,
Но мне радостно, что я пишу.