Что мне теперь, не умевшей прожить просто?
Всякий раз, уложив себя на кровать
Долго и исступленно царапать простынь,
Ту, на которой ты смел меня целовать.
Что мне теперь, когда изнутри рвется
Чувство, что так ощутимо в моей груди?
Я даю фору всем двадцати веснам:
Может, и каждой ждущей впереди.