Залитая прошлым, краснеет вода.
Зажаты как скулы, бойницы.
И хлещет июньского ливня слюда
На камнем затертые лица.
Дымится наполненный влагою луг
От солнца слепящего диска.
И в каплях дождя окольцованный Буг
Склонился к ногам обелиска.
Намокшим теплом отдают кирпичи
Войною исхлестанных башен…
Они закалились в кровавой печи,
Им ливень обычный не страшен…
И мягко грохочет сиреневый гром,
Качаясь в расхлябанной тверди.
И молнии вьются над брестским штыком,
На миг причащаясь к бессмертью…