Работа была во вторую смену:
Он - бас-гитарист в ресторане модном.
Тошнило его от кабацкой сцены...
Но жить-то ведь надо... И не голодным...
Работа обычна - заказ и деньги,
А дальше - "бум... бум..." полупьяных плясок.
Он просто тонул в этой дребедени...
Но жить-то ведь надо... И жил. Под маской.
Домой возвращался глубокой ночью
И брал акустическую гитару,
Чтоб вычистить душу от липких строчек,
Попсовым являющихся товаром.
И тихо играл для Луны печальной,
Для звёзд, удалённых как Божья милость...
И в нём просыпался синдром Стендаля,
И пальцами новая жизнь творилась...
И россыпи ноток, почти беззвучных,
Взмывали в ночи сквозь стекло и камень,
А там собирал их затейник-случай
И в небе развешивал миражами
Миров удивительных и прекрасных...
И видел в окне гитарист такое,
Что слёзы из глаз выжимало счастье,
И вновь становился самим собою...
А, чувствуя - стало в душе получше,
Откладывал свой инструмент в сторонку,
Устраивался на тахте скрипучей
И там засыпал. Без забот. Котёнком.
А ноты, как водится в этом мире,
Недолго парили под небесами -
Они оседали в людских квартирах...
А люди их утром считали снами...