Набросала по быстрому пару строчек.
Раз.. Два.. Почерк. И стих окончен.
Без всяких прелюдий и изысканий,
Порывов души и прочих страданий.
Бумага, на которую я чернилами кончила
Лежит недовольно и еще что-то хочет.
Ей так мало моих скорострельных побочек.
Она хочет большего, чем размашистый почерк...