Корона надета. Каблук сантиметров восемь.
И пусть теперь плачут и ядом плюются те,
Кто тебя вовсе на дух не переносит.
Королевам не место прятаться в темноте.
По чуланам скребутся мыши, по сердцу кошки.
Стрелки стучат быстрее, пророчат казнь.
Где столько силы взять этой милой крошке,
Чтоб удержаться и выстоять, не пропасть?
Кормится пламя письмами, дышит солью,
День завершен, и сон прогоняет грусть.
И охрипший усталый голос рыдает с болью:
«Боже, храни королеву. Я за нее молюсь.»