Жду соловья… Но соловью,
Ещё покамест не до песен.
А мир – мир всё равно чудесен!
Особенно в родном краю.
Хожу-брожу – не устаю,
Со мною ветер колобродит,
Кукушка в зарослях разводит
Вновь бухгалтерию свою.
А впрочем, кто тут разберёт,
Что кукованье это значит:
Смеётся ли она? Иль плачет?
А, может, всё-таки – поёт?..
Ах, люди! Можно очуметь –
Как мы порою судим строго:
Да, есть они – певцы от Бога,
Но что тогда другим? – Не петь?
Но – как не петь?.. И я пою,
Хотя бывает не до песен,
Ведь мир – мир всё равно чудесен,
Особенно в родном краю.