Прославим, братья, сумерки свободы,
Великий сумеречный год!
В кипящие ночные воды
Опущен грузный лес тенет.
Восходишь ты в глухие годы,
О, солнце, судия, народ!
Прославим роковое бремя,
Которое в слезах народный вождь берет.
Прославим власти сумрачное бремя,
Ее невыносимый гнет.
B ком сердце есть, тот должен слышать, время,
Как твой корабль ко дну идет.
Мы в легионы боевые
Связали ласточек, - и вот
Не видно солнца, вся стихия
Щебечет, движется, живет.
Сквозь сети - сумерки густые -
Не видно солнца и земля плывет.
Ну, что ж, попробуем: огромный, неуклюжий,
Скрипучий поворот руля.
Земля плывет. Мужайтесь, мужи,
Как плугом, океан деля.
Мы будем помнить и в летейской стуже,
Что десяти небес нам стоила земля.
Осип Мандельштам
* * *
Восславим, братья, сумерки умов,
скукоженность сердец, безбожность слуха,
приученного к ладу бодрых слов,
поющих быт, бегущих духа...
Восславим время крепко сбитых ниш:
журнальных, фондовых, союзных, премиальных...
Воспой, о Муза, благодать и тишь
на кладбищах поэтов гениальных,
где лаврами шуршит живая мышь,
обжившая чужой размер нахально,
ты - Богом данная - подкидышем дрожишь
вдали от свалок триумфальных...
"О нет!
Шалишь! -
ты говоришь -
то дрожь сакральная от вдохновений..."
Восславим, братья, рост стихотворений,
собой объявших Трою и Париж,
эпоху Лао-цзы и будущих времён расцвет -
поэт
из тьмы любой
всегда добудет свет...
Каким венком мир баловал Христа?!
Какою славой был овеян Мандельштам?!
Какою Камою
Цветаеву накрыли
хамы?!
Не сожалей ни грамма,
получив от Бога
певчие уста,
что их безбожники не оценили -
мышам и змеям с глухотой паучьей,
обоснованной научно,
кучно,
недоступна горних откровений
высота...
Восславим, братья, ту свободу,
что убивали
на земле
толпой,
нуждающейся в развлечениях
и хлебе -
везде,
всегда -
да вот ведь не убили! -
горит звезда
любви
вневременной
и кругосветной
во мгле,
умы объявшей жажды телесных
изобилий,
и небесных
истин
друг
не променяет ни на что вокруг -
поэтов её выси -
бестелесностью
воскресные -
заветы...
Восславим, братья, закаливший память наших песен
холод Леты,
испитой нами
сполна
при жизни
в равнодушной к письмам
миру,
продиктованным нам свыше,
в замордованной понятиями плоти тленной,
в невозвышенной,
увы,
отчизне,
но на то и мы -
хранители поэзии бесценной,
внутривенно
созидающие ноты света
вечной человечностью - по образу, подобию Творца - Вселенной
из не принятой сердцами нашими, умами,
побеждающей на конкурсах земных
расхожей
тьмы,
что на неё похожий
лаврами увенчивает стих...