Семьдесят лет пути,
семьдесят зим и весен…
Слушай, не может быть!
Сколько себе набросил?!
Фору любому дашь
борзому, молодому,
добрый товарищ наш,
дай же обняться снова.
Время ведет свой счет,
но стали богатством годы,
ведь в жилах твоих течет
богатырей порода.
Щедро нелегким веком
ты одарен и Богом -
хорошего человека,
верно, должно быть много!
Как закалялась сталь
в этом рукопожатье?
Как ты Таким вот стал,
которого уважают?
Руки с пацаньих лет
дела не выпускали -
вот тебе и ответ,
откуда в пальцах металл.
Упрямый за правду-мать,
Воин, хозяин, мастер.
Начали уважать.
С годами лишь закалялся.
Дерево, дом, жена,
дети, за ними внуки.
Было всего сполна,
не было только скуки.
Всюду, и там, и тут
забот твоих всходы видно.
Глядя на этот труд,
минуту лениться стыдно.
И ошибется тот,
кто скажет - угомонился…
любимый, родной завод,
баня, рыбалка, мед,
внуки и огород,
снова любимый завод -
в общем - невпроворот,
словно вчера родился!
Как тут не повторить -
Семьдесят зим и весен…
Слушай, не может быть!
Сколько себе набросил?!