Мучительно и долго умирал
во мне поэт истерзанный страстями.
Вокруг дымил прокуренный Урал,
гремя от боли горными костями.
Цвела в озёрах мутная вода.
Стремились вдаль отравленные реки.
В зачуханых природою садах
созреть пытались овощи-калеки.
Хлестали бесконечные дожди
холодной плетью по противным лужам.
Шептало вдохновенье - подожди,
ещё немного, скоро будет хуже.
Пора бежать из средней полосы
на юг, забыв о долге и морали,
и там в тепле, где будешь пьян и сыт,
писать стихи о сказочном Урале.