…и странно, что из окон льётся свет,
как будто изнутри светить мне нечем:
сутулый, полный фосфора скелет
и тот сквозь плоть молчит…
увековечен
мой сумеречный нрав, где нет витрин,
где нету лун, лампадок и гнилушек.
как странно тьма глотает фонари,
чтоб выпустить мятущуюся душу,
охочую как мошка до тепла…
там счастье обжигаемо - моё ли?
шаманила, манила, берегла -
для боли!
…и странно, что стихи мои оттуда,
где темнота…
и ожиданье чуда.