***
Еще забредают в меня полутени,
как старые нищие в брошенный дом,
где смотрит синклит сухоруких растений
на ветхие мощи свои со стыдом.
Но есть у бессилия дурь удалая,
и есть у болезни заступница-боль,
и дар отдается им, скверной пылая,
а мне заслониться и слушать позволь.
Надолго ли хватит губительной влаги?
Я все расточил на святые дела.
Но мечутся тени и просят бумаги,
чтоб роды бесплотные их приняла.