Много лет,как Мира нищий,
Я носил под сердцем грусть;
Для души искал я пищу,
Обходя родную Русь.
Вот,включаю телевизор,
Вижу,слышу-смерть,да брань...
Выключаю...По квартире,
Вновь за мной телеэкран.
"Замолчи,- кричу я,или..."
Но экран бросает мне:
"Лишь бы доллары платили,
А душа...да чёрт бы с ней!"
Не живёт душа по праву,
Там,где правды поворот.
Ей бы в дом детей ораву,
Да работ невпроворот.
Вот и в СМИ дурные вести;
Тот-убийца,этот-вор.
Так и кажется-в подьезде,
На меня подняли ствол.
Где найти для сердца пищу?
Что увидел-всюду грусть.
Бьют богатых,бьют и нищих...
Что с тобой,родная Русь?