Из напитков история предпочитает спирт.
Она, свернувшись в клубок, под забором спит
И видит во сне прошедшие времена,
И всю совокупность их посылает на.
Наше время хуже лишь тем, что мы в нем живем,
Подустав от насущных тем, над пустым жнивьем
Полусонно кружа, как испуганные перепела.
История спит. Она снова перепила.
Человек – это нечто, готовое превратиться в ничто,
Как песок, как мука, просеянная сквозь решето.
Званных мало, а избранных вовсе нет.
В небесах марширует военный парад планет.
... Но скажите мне – беспокойно друг другу снясь,
Что такое мы, что такое любой из нас?
Не безделица ли, не бессмыслица ли всё это
Или, может быть, наивысшая благодать?
Я гляжу в небеса. И, не веруя, жду ответа.
И лишь Богу известно, как долго я буду ждать.